Los de mi primaria, los que con más cariño recuerdo.

Desde el primero al sexto año. La de primer año.

Quien me enseñó el abecedario. La formación de las

sílabas y los diptongos. Por ende, el significado de las palabras.

La formación de oraciones en correcta sintaxis y ortografía.

La de segundo, quien a pesar de sus ejercicios de caligrafía…

pobrecita, jamás logró su cometido. Más a pesar de ello, mis

palabras siguieron siendo valiosas, como perlas. Gracias a ella.

El maestro de tercero, quien me enseñó a escribir con el canutero.

Me encantaba la tinta color verde. Como el verde de las palmeras

de Mazatlán en 1958. La de cuarto, ah…me quise casar con ella…

pero nunca supe cómo decírselo. Su caminar mecía mi mirada…

de lado a lado y de arriba abajo de ella…hasta la punta de los tacones

de sus zapatos. La de quinto, esa me no me gustó. Tenía un carácter

irascible y era impredecible. Arrojaba nuestros cuadernos que no

tenían escrito nuestro nombre al piso, y uno al reconocerlo, tenía

que ir a recogerlo y de paso oírla balbucear insultos hirientes…

Ojalá esté todavía pudriéndose en el infierno la infeliz inmunda.

Y la de sexto. Dulce, amable, jamás nos alzó la voz a ninguno.

Tenía un porte digno, gravedad en su comportamiento y una

sonrisa sincera y amable.

A mis maestros, gracias mil por haberme cuidado y educado.

EO